vendredi 16 octobre 2015

Café littéraire

Café littéraire, aquarelle et collages, 8F


Le droit de ne pas lire.

  Le doit de sauter des pages.

  Le droit de ne pas finir un livre.

  Le droit de relire.

  Le droit de lire n’importe quoi.

  Le droit au bovarysme ( maladie textuellement transmissible ) .

  Le doit de lire n’importe où.

  Le droit de grappiller.

  Le droit de lire à haute voix.

  Le doit de nous taire.

Daniel Pennac comme un roman

vendredi 2 octobre 2015

Excusez nous pour le dérangement, on ne fait que passer...

Aquarelle et collage sur toile, format 40/40 cm 

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La guerre, folle immense, hideuse (Victor Hugo)

Ouvrière sans yeux,Pénélope imbécile,
Berçeuse du chaos où le néant oscille,
Guerre, ô guerre occupée au choc des escadrons,
Toute pleine du bruit furieux des clairons,
Ô buveuse de sang, qui, farouche, flétrie,
Hideuse, entraîne l’homme en cette ivrognerie...
Folle immense, de vent et de foudre armée,
A quoi sers-tu, géante, à quoi sers-tu fumée,
Si tes écroulements reconstruisent le mal,
Si pour le bestial tu chasses l’animal,
Si tu ne sais, dans l’ombre où ton hasard se vautre,
Défaire un empereur que pour en faire un autre.
(Victor Hugo, L’année terrible, 1872)




La mère fait du tricot
Le fils fait la guerre
Elle trouve ça tout naturel la mère
Et le père qu’est-ce qu’il fait le père ?
Il fait des affaires
Sa femme fait du tricot
Son fils la guerre
Lui des affaires
Il trouve ça tout naturel le père
Et le fils et le fils
Qu’est-ce qu’il trouve le fils ?
Il ne trouve rien absolument rien le fils
Le fils sa mère fait du tricot son père fait des affaires lui la guerre
Quand il aura fini la guerre
Il fera des affaires avec son père
La guerre continue la mère continue elle tricote
Le père continue il fait des affaires
Le fils est tué il ne continue plus
Le père et la mère vont au cimetière
Ils trouvent ça naturel le père et la mère
La vie continue la vie avec le tricot la guerre les affaires
Les affaires la guerre le tricot la guerre
Les affaires les affaires et les affaires
La vie avec le cimetière.
Jacques Prévert, Paroles